« Madame, c’est quoi, le génocide arménien ? »
C’était dans une classe de quatrième secondaire il y a deux semaines. La « madame », c’était moi. J’étais là pour parler de mon métier. Je venais de dire aux élèves qu’un des reportages les plus marquants qu’il m’ait été donné de faire portait sur la mémoire niée du génocide arménien, dont mon grand-père était un survivant. Un élève a aussitôt levé la main, intrigué que je puisse être marquée par quelque chose dont il ignorait jusque-là l’existence. J’ai essayé d’expliquer en quelques mots ce qu’est un génocide. Ce qu’est du nettoyage ethnique. Un million et demi d’Arméniens exterminés parce qu’ils étaient Arméniens ; 6 millions de Juifs exterminés parce qu’ils étaient Juifs ; 800 000 Tutsis exterminés parce qu’ils étaient Tutsis…
Bref, j’ai essayé d’expliquer l’inexplicable. De comprimer en quelques mots l’horreur qui se répète. Et qui se répétera tant que l’on oubliera. Tant que l’on banalisera. Tant que l’humanité n’apprendra pas de ses erreurs.
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